VIDAS DE MIERDA
BALADA TRISTE DE GUITARRA. INT. HABITACIÓN – NOCHE. Una pequeña habitación. El humo del tabaco emula a las peores nieblas del Londres victoriano y apenas deja ver a un palmo de distancia. El cuarto está en tinieblas y un fino rayo de luz azul entra por la ventana, seguramente será el fluorescente del vecino del segundo. Hay un chico sentado en la esquina junto a la estrecha cama. Tiene la cabeza apoyada en la pared, la luz naranja del cigarro ilumina su cara cuando respira. Entre sus piernas sostiene una guitarra y a su lado hay un cenicero repleto de colillas. No deja de mirar al techo, está absorto en algo ¿pero en qué? Vamos a meternos en su cabeza. << ... >> Qué raro, no oímos nada. Quizá no esté pensando en nada. La ceniza del cigarro cae sobre la camiseta del chico. Mueve su mano izquierda a lo largo del mástil y con la derecha comienza a rasguear las cuerdas. Ahora sí tiene que pensar algo, vamos a intentarlo otra vez. << No. No era así. Mierda. ...